Дождь, звонко барабанящий за окном, пробирает меня на сон. И на мысли.
Пожалуй, моей неисчерпаемой темой всегда будут люди. Которые окружают меня каждый день. Каждую неделю, месяц, год. С которыми я знакома день, месяц, год, 15 лет. И все они такие особенные. И каждый за своё время присутствия в моей жизни оставил какой-то свой отпечаток.
К кому-то тянулась и тянусь я. Те, кто привлёк меня собой, дарят мне поток восхищения ими. Мне хочется узнавать их. Интересоваться ими и их жизнью. Но не говорить о них много и не рассказывать почти никому.
Кто-то тянется ко мне. Видимо, кого-то привлекла и моя личность. Кто-то стремится следить за моей жизнью, моими новостями. Иногда, как правило, до них мне нет дела. Любопытство просыпается, когда они меня чем-то привлекли. Тогда я проявляю к ним интерес, но они несравнимы с теми, к кому тянусь я сама.
Есть те, кто подарен детством. Искренность в детстве. Друзья тоже. Но время забирает и искренность, а вместе с ней и друзей. Когда начинают расходиться интересы, увлечения, то и дружбе конец. Остаются лишь какие-то минимальные осколки её.
Но из детства остаются те, ради кого стараешься бывать дома чаще, греться их теплом, говорить им обо всём своём новом, о том, что держалось внутри. И как только проскальзывает какой-то холод в этом общем тепле-становится страшно. Страшно не от потраченного на этих людей времени, а от того, что ты без них уже не ты. Пустота не заполнится новым. Их место в душе только их. И ничьё больше.
Появляются новые люди. Они как из детства, но только уже интересы и разговоры иные. С кем-то ты уже третий год знаком, с кем-то пару месяцев и видишься случайно, а кто-то вообще живет этажом выше. Совсем не важно, помним ли мы, при каких обстоятельствах довелось нам познакомиться. На улице, в универе, в соц. сети, в клубе. Просто, так приятно знать, что в чужом городе у тебя есть люди, которые без причины сделают тебе приятное своим сообщением, звонком. С ними даже спорить клёво. Делиться тайнами, музыкой, что тоже своеобразная тайна, фильмами, книгами, эмоциями, радостями. Они говорят порой такие тёплые слова, которые ты хотел услышать всегда. Эти слова греют холодной осенью как плед, укрывая снаружи, и как горячий чай, согревающий изнутри.
Люди, они, ведь, такие люди. Со своими странностями, прекрасностями. Каждый человек проходит через нас, как прочитанная книга. Какие-то книги оставили весьма глубокий след внутри, какие-то след поменьше, а какую-то ты и не смог дочитать.
Люди, которые остаются с тобой надолго и ты думаешь, что знаешь их очень хорошо, на самом деле изучены нами не так подробно, как кажется. Ведь, перечитывая книгу много раз, всегда найдешь нечто новое для себя. То, чего не заметил в прошлый раз.
Нужно читать книги. Читать людей. И не скупиться на слова. Тёплые слова. Их так много, а времени всегда так мало...
Пожалуй, моей неисчерпаемой темой всегда будут люди. Которые окружают меня каждый день. Каждую неделю, месяц, год. С которыми я знакома день, месяц, год, 15 лет. И все они такие особенные. И каждый за своё время присутствия в моей жизни оставил какой-то свой отпечаток.
К кому-то тянулась и тянусь я. Те, кто привлёк меня собой, дарят мне поток восхищения ими. Мне хочется узнавать их. Интересоваться ими и их жизнью. Но не говорить о них много и не рассказывать почти никому.
Кто-то тянется ко мне. Видимо, кого-то привлекла и моя личность. Кто-то стремится следить за моей жизнью, моими новостями. Иногда, как правило, до них мне нет дела. Любопытство просыпается, когда они меня чем-то привлекли. Тогда я проявляю к ним интерес, но они несравнимы с теми, к кому тянусь я сама.
Есть те, кто подарен детством. Искренность в детстве. Друзья тоже. Но время забирает и искренность, а вместе с ней и друзей. Когда начинают расходиться интересы, увлечения, то и дружбе конец. Остаются лишь какие-то минимальные осколки её.
Но из детства остаются те, ради кого стараешься бывать дома чаще, греться их теплом, говорить им обо всём своём новом, о том, что держалось внутри. И как только проскальзывает какой-то холод в этом общем тепле-становится страшно. Страшно не от потраченного на этих людей времени, а от того, что ты без них уже не ты. Пустота не заполнится новым. Их место в душе только их. И ничьё больше.
Появляются новые люди. Они как из детства, но только уже интересы и разговоры иные. С кем-то ты уже третий год знаком, с кем-то пару месяцев и видишься случайно, а кто-то вообще живет этажом выше. Совсем не важно, помним ли мы, при каких обстоятельствах довелось нам познакомиться. На улице, в универе, в соц. сети, в клубе. Просто, так приятно знать, что в чужом городе у тебя есть люди, которые без причины сделают тебе приятное своим сообщением, звонком. С ними даже спорить клёво. Делиться тайнами, музыкой, что тоже своеобразная тайна, фильмами, книгами, эмоциями, радостями. Они говорят порой такие тёплые слова, которые ты хотел услышать всегда. Эти слова греют холодной осенью как плед, укрывая снаружи, и как горячий чай, согревающий изнутри.
Люди, они, ведь, такие люди. Со своими странностями, прекрасностями. Каждый человек проходит через нас, как прочитанная книга. Какие-то книги оставили весьма глубокий след внутри, какие-то след поменьше, а какую-то ты и не смог дочитать.
Люди, которые остаются с тобой надолго и ты думаешь, что знаешь их очень хорошо, на самом деле изучены нами не так подробно, как кажется. Ведь, перечитывая книгу много раз, всегда найдешь нечто новое для себя. То, чего не заметил в прошлый раз.
Нужно читать книги. Читать людей. И не скупиться на слова. Тёплые слова. Их так много, а времени всегда так мало...
Комментариев нет:
Отправить комментарий